Non so pregare i corpi andati a mare
e mai ritornati, con anime nella rete.
Nemmeno il verso del gabbiano mi
appartiene, seppure riconosco la
stessa fame. La tavola apparecchiata
è un brodo dove fra poco sprofonderà
il sole. Penso di non saper mangiare al
buio. Esso mi divora. Impedendomi
d’inghiottire tozzi di pane nero ed alghe
profumate perché le riconosca l’istinto.
Non sono il cieco: non ho la punta del
bastone per penetrarlo, il buio. Non farti
nessuna immagine di me, dice la notte.
Scrivimi se ti riesce. Sono stanco di
guardare. Depongo gli occhi. Preghi
chi vuol pregare.

Non c'è riscatto nella chiusa dei tuoi versi, nessuna porta aperta alla speranza, al dubbio.
Un sacrosanto punto di vista, che posso condividere.