Leggi una pagina e accade.
Succede di percepire il malessere e la voglia di rinascita, il voler sostituire la luce del sole a quella artificiale di una lampada alogena.
Il malessere è come la marea: basta non contrastarla e lasciarla fluire dentro, che ti sommerga e ti faccia toccare il fondo del mare, giù, sempre più fino, fino al punto di pensare che non riesci più a risalire.
Quando avviene, quando non hai più nulla, stai profondando, si trova la forza di riprendere la meccanicità dei movimenti e nuoti, nuoti, nuoti, dapprima scoordinatamente, poi sempre più precisa.
Risali.
E, alla fine, respiri.

Percepire il malessere, riconoscerlo, accettarlo, conviverci.
Poi, un giorno, la volontà di sconfiggerlo, di distruggerlo per sempre e di allontanarlo da te.
Lo hai avuto come compagno di viaggio per molto tempo; un mattino ti svegli e non lo percepisci più al tuo fianco né dentro di te, quasi ti senti sfiorata dalla perdita.
Apri bene gli occhi, guardi il sole che entra dalla finestra a rischiarare con il suo chiarore non artificiale e sorridi della mancanza.

Apri il cassetto, torni indietro, a quado ti pareva di stare di fronte ad una distesa d'acqua arrabbiata, una mareggiata che ti strappava dalla battigia, ti trascinava dentro, ti avviluppava, ti soffocava, ti lasciava senza fiato e non vedevi l'ora che giungesse la fine in fretta, tanto lo percepivi che non saresti stato in grado di risalire in superficie ed allora meglio restare là, lasciarsi obliare dalle onde, dall'acqua, dal sale che cristallizzava il corpo.
Fino in fondo.
Quando ormai pensi che è finita, che sei ormai abituato al buio, quando oltre non si può arrivare, quando le unghie iniziano a sanguinare e i polmoni a scoppiare, trovi la meccanicità dei movimenti imparati da bambina e inizi a nuotare, e, annaspando, affiori in superficie.
E respiri.

La luce che entra è intensa, scalda.
Stai vivendo, te ne sei accorta?