Occhio scaltro ti sta osservando, mentre il piede mal fermo poggia un passo incerto sul cemento bagnato. Non tentare la fuga. Il cuor tuo sarà preso da emozioni incomprese. Quando vincerò il tuo timore con una sicura stretta. La paura parrà terrore dentro al petto. Ragiona, ragiona ancora, finché puoi. L’incertezza ancora t’abbraccia. Recati dove devi e porta con te il tuo tremore, il tuo sudare. Nessuna ferita ti sarà fatta, nessuna parola ti verrà chiesta se zitto farai quel che sempre hai fatto.
Un altro.
Quanti stupidi in questa città. Un movimento rapido del braccio, null’altro. Il tuo ansimare scompare dietro a un vicolo e l’altro mio compare fa quel ch’è dovuto nel suo mestiere.
Non vedo, ma l’orecchio mio ti piange per le percosse che ancor vibrano nell’aria. No, non gridare sennò pugno più duro dovrà tapparti la bocca. Eccolo. Bum, secco, dritto, sicuro. Un sol colpo e la quiete è ristabilita.
L’ho raggiunto il peccato. Eccoti lì, allo svoltar d’un angolo. Le tue vesti modeste d’un macabro rosso son macchiate. Il sangue ha un color cotanto vivace che quasi biasimo gli occhi miei per lo splendor della tonalità che ammirano.
Il virile collega, il bestione dal modo gentile mi guarda senza che la fatica intacchi il suo respiro, mentre con vellutato fazzoletto si depura il pugno di quel meraviglioso sangue.
Lo so bene che non era necessario, che me lo dici a fare? Mi volto.
No, nessuno ha udito e chi ha udito ha avuto la premura d’imprimersi un’istantanea amnesia nel capo; questi tempi rendono ben più cara la pelle tua che il curioso impulso che le vene ti pervade.
Ancora il profumo di passate piogge m’intenerisce il respiro. Eccoti, oh diabolica. Che sorridi, oh tu energumeno dal viso di bimbo? Lo so che è un vizio.
Come al solito.
Rimugino un secondo: poltrona di pelle accanto alla libreria; ecco dove si trovano i fiammiferi.
Oh oh, per giunta beffardo o baffetto puerile. Che mi porgi i fiammiferi miei sorridente? Credi vi sia qualche cosa d’irrisorio nelle mie di amnesie; non son finte, son l’età.
Dammi qua e taci quel riso odioso e al tempo stesso così gradevole. Odio quella tua voce melodiosa e potente. Oh ragazzo non beffarti più del maestro e collega che ti comanda, che t’insegna. Sii più devoto com’è dovuto che tu sia. Or dunque basta. Guarda quel ragazzetto steso in terra, ti par questo il momento d’una risata. Ecco bravo, cala quel capo da ciclope germano, ora, mio caro vichingo addomesticato, vedi di trovar il modo per portar il corpo, per dir nostro, sonnolento della tua vittima.
Che ti guardi intorno? Rifletti! Misericordia, dunque possiedi persino un cervello, quale fluido cerebrale hai succhiato ai montoni che ti devono aver allattato da neonato? Fors’anche allora possedevi quel baffo lungo che ti risalta or ora.
Bravo, prendi quella carriola cigolante, mezz’andata, con tanta ruggine ch’il verde d’una foglia morta par più verde del suo, e riponici il tuo pupazzo agonizzante. E che modi sono? Altre quattro delle tue nocche sul suo capo e vedilo ristramazzare come se la fatina del sonno gli avesse cantato la vita d’un sasso. Quel sacco mezzo rotto di tuberi sarà perfetto. Tuberi, patate è il medesimo, non farfugliar su pietanze ch’ora abbiamo altro di che preoccuparci. Su! Ercole villoso, non guardarmi nemmeno, la porterai tu la tua appendice infiammata, medico brutale. Su! Muoviti! Che il tempo non aspetta e neppur il sole dona riparo.
Oh per dio, e se davvero esisti sappi ch’il tuo bacio m’è appena giunto. Quale donna dona miglior sapore e peggior calamità? Ma che fesserie vo dicendo: tutte! Per questo stesso motivo è molto meglio una tranquilla sigaretta, plasmata della medesima natura. Ma perlomeno qui, ferma, inconscia e viva solo tra le mie labbra. Fedele come il fallo al proprio cavallo. Perché l’equina forma mi giunge ora al pensiero? Sarà il vecchio ch’è dentro me. Ma che sorrido che il brizzolato era moda l’estate scorsa. Or son passato, neppur la pipa mi si concede. No! Questo tubetto puttaniere che dopo qualche tiro altro non rimane che la protezione. Il filtro della lussuria. Chiamalo come più ti pare. S’è figlio o tumore che arresta poco importa. Resta pur sempre l’unico superstite del piacere d’un momento. E triste consapevolezza, l’atto più pregno di voluttà dell’ultimo anno mi par proprio codesto tiro, lungo, pieno, virile, a dir poco carnale. Ed eccolo venire il fumo al vento. Ed eccolo d’un momento se ne va. Finito. E nell’animo pur sfinito.

Il testo contiene evidentemente un dramma sostanzioso, e si sostiene frasi davvero incisive. Il senso generale però rimane confuso, la storia non si dipana, rimane sottintesa, i protagonisti non vengono identificati.
Trovo anche strano un certo modo di esprimersi che è imparentato con la poesia. Il testo risulta leggermente dissonante. R.

Devi scusarmi, in realtà la storia non è conclusa.
Sono stato travolto da quell'impeto di curiosità che ti pervade le vene, quando l'ispirazione si fonde al nuovo e ti concede la proiezione di qualcosa che deve ancora essere, che deve ancora esistere, ed allora non ho resistito e ho dovuto tentare.
So che la chiarezza si è dovuta piegare alla soggettività che mai mi è stata più espressa da un testo in prosa. Ma quello che espongo è il dramma di un uomo, e la sua vita, quel che fa non è che il contorno; e come d'un lungo bacio, dopo alcune ore non resta che il ricordo e ancora l'inerzia di una forte emozione ed un immagine a dir poco sfumata del reale, così sfumata la storia deve apparire.
Un uomo profondo, un poeta mancato.
Sinceramente non mi aspettavo che qualcuno apprezzasse come io ho apprezzato ciò che ho scritto, mi bastava che venisse letto.
Grazie del commento.

Se ti basta che venga letto, ebbene l'ho fatto pure io.
Perplesso è un poco riduttivo per descrivere il mio stato d'animo man mano che la lettura proseguiva.
Hai spiegato a cosa è dovuta l'oggettiva difficoltà di lettura e l'oscurità complessiva di ciò che è narrato. Ne prendo atto; se per caso hai letto qualcosa di mio avrai capito che siamo agli antipodi nel modo in cui concepiamo la scrittura. Naturalmente non si parla di meglio o peggio, ma solo della ragione per la quale non mi è riuscito di apprezzare il tuo scritto come probabilmente merita.

Il mio è un esperimento, come ho già detto, un tentivo. Qualcosa che sicuramente può essere migliorato. Sinceramente non ho mai letto nulla di tuo ma apprezzo molto il tuo commento e la tua sincerità. Non credo ci siano modi migliori e peggiori di scrivere, credo ci siano diversi modi; alcuni più, alcuni meno apprezzati.
Sono ancora giovane e l'unico modo che ho di concepire la scrittura è come una tavolozza con la quale poter dipingere qualsiasi quadro, il modo migliore per saziare i capricci che celiamo dentro. Ho tentato molti stili, ma mi sono sempre lasciato travolgere da qualsiasi ispirazione che mi cogliesse, qualsiasi idea, qualsiasi novità e ciò l'ho fatto senza timore... Scrivo per passione e mi piace quel che scrivo, non sempre, ma mi apprezzo proprio perché provo a non lasciar nulla d'intentato.
Ti saluto, nella speranza che tu possa apprezzare altri miei scritti.

Mi pare di poter riassumere in questo modo: tu non scrivi per raccontare qualcosa agli altri, o almeno non è questa la molla principale. Tu scrivi per un tuo bisogno interiore di esprimerti e di sperimentare sempre nuove cose, affrontare sempre nuove difficoltà. Come quegli alpinisti che scalano in solitaria, non ti importa degli applausi o di piantare in vetta una bandiera che non sia la tua bandiera personale per dire: ecco. io sono arrivato qui.
E' uno dei modi per cercare se stesso e scoprire i propri limiti.
Il mio, anzi, uno dei tanti miei limiti, è quello che amo scrivere per narrare ad altri delle storie, mettendoci dentro sempre un pizzico della mia.
Ti leggerò ancora con curiosità, magari allenandomi riuscirò a capire qualcosa

Hai 17 anni, perchè usi espressioni in uso al tempo del Pascoli? sono curiosa.

Per quanto possa apparir lapalissiano, la risposta più sincera mi par: perché voglio.

O.K. è chiaro che è una scelta; l'assemblaggio rimane curioso, sembra che il testo sia scritto a più mani, una giovane ed una meno.

Interessante, la mano è solo una però.