Caro diario ti scrivo
Erano verdi quelle mandorle, di un verde quasi livido.
Le sgusciavo schiacciandole tra i denti, le mettevo da parte mangiando una mela, cercavo la pesca più succosa per spaccarla e divellere il nocciolo.
La pellicina marrone, talvolta rugosa e un poco incartapecorita come la pelle di un vecchio contadino cotta dal sole.
Per poi gustare con voluttà quei piccoli pezzi talvolta simili a unghie dolci amarognoli, dal profumo intensissimo.
Il tuo ridere e il chiamarmi corvaccio e sempre sorridendo dirmi che ero come tua madre, la nonna che non ho mai conosciuto.
Che strana cosa la genetica, il ritrovarmi in un gesto diverso, particolare, desueto, solo nostro.
Poi sono passati anni, continuo a farlo infischiandomene delle regole del galateo e sorridendo di un ricordo solo mio, il corvaccio.
Ma oggi una consapevolezza diversa, le mandorle amare, il loro odore continua a piacermi ma lo associo alla morte, quella che ti dai quando non vedi oltre la pellicina rugosa e incartapecorita della vita.
L’odore inconfondibile del cianuro su quelle labbra violacee e quella leggera schiuma fatta di saliva con mille bollicine iridescenti.
Lo stupore attonito che ti attanaglia quando ti chiedi cosa, perché e il non capirlo.
Poi la curiosità che ti porta ad ascoltare una spiegazione che incaselli nella memoria, in un angolo ordinato della mente mentre guardi la cosa che ti sta davanti.
Il renderti conto che l’hai spogliata di ogni umanità per poterla archiviare senza particolare emozione.
In fondo una bambola spezzata, una delle tante.
Solo una conseguenza, il no grazie secco quando ti ingiungono di mangiare un confetto nuziale.
l.

In fondo una bambola spezzata, una delle tante.
Solo una conseguenza, il no grazie secco quando ti ingiungono di mangiare un confetto nuziale.



Elisabetta

Amara come quelle mandorle.
Uno scritto che riletto due volte.
Bello.

Che strana cosa la genetica, il ritrovarmi in un gesto diverso, particolare, desueto, solo nostro.

Siamo tre fratelli, tutti e tre ci mettiamo seduti nella stessa, identica posa, con le mani intrecciate sul grembo e le gambe accavallate: basterebbe questo a far capire a chi non ci conosce che siamo fratelli.
Tenero,Liesma, immensamente.

Nefer

come sempre le tue parole mi riportano altre storie ed altri vissuti.
Piaciuta molto.

...questa sì che è Arte!

Il renderti conto che l’hai spogliata di ogni umanità per poterla archiviare senza particolare emozione.
In fondo una bambola spezzata, una delle tante.

Ma questo è un orsacchiottto, anche se spelacchiato e vagamente grigio dalla polvere, si divincola dalla ragione e chiede
quell'irragionevole voglia di stringerlo per una volta ancora
dove i si diventano dei forse
e le mandorle amare
perchè sono amare
le mandorle.

Un ricordo mischiato a un sapore che non si dimentica. E non è la stessa cosa se è imprigionato in un guscio di zucchero.

Ciao Liesma

nico

Bello. Conciso, ma denso di rimandi, associazioni e tante suggestioni.

E' talmente bella, questa pagina, che l'ho sentita mia (io che non riesco ad esprimere altrettanto bene sentimenti, emozioni, ricordi...), non solo nel ricordo "delle mandorle amare", ma di tutto il vissuto che quel ricordo riporta a galla.

Grazie, Liesma.
Al.